Impermanentemente, de mim.

Numa prisão de liberdade, ela sempre sai.

É um sufoco. Na estada, a ficha cai.

Será mesmo que a tenho? 

Não. Talvez ela me tenha.

É como se fôssemos substâncias heterogêneas: 

Não viramos um. 

Mas uma não vive sem a outra. 

Nos completamos, sem mistura, sem costura, sem soma.

Ela sai e me leva junto. Eu saio, ela fica só.

Confinada num silêncio ensurdecedor, 

ela fica ali, inerte, invisível, mas sem inexistir.

Até que eu vá lá, pegue-a pela mão 

e começamos a dançar de novo.

É uma crueldade crua, nua, flagelada. 

Um abandono cheio de presença.

Nos amamos culpadamente. 

Até que a morte nos separe: 

Pois só assim para existirmos distantemente.

Por mais que doa, 

que destrinche as feridas em carne viva, 

nos precisamos, nos pertencemos.

No perdão, a esperança. 

Ainda que seja uma esperança desesperançosa, 

desesperada, desamparada,

há meios de sempre voltar pra casa.

E em meio às colinas invernais de incerteza, 

aos vinhedos com espinhos de aço,

um campo primaveril. Uma brisa, um frescor.

Nos encontramos uma vez mais 

e começamos a valsear.

Em tons de alivio e contentamento, 

conseguimos sorrir novamente.

Por mais efêmero, 

que seja lindo e verdadeiro, 

que seja leve e doce enquanto durar.

Mas acima de tudo, que sempre volte.